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Fulgrim: Der Perfekte Sohn – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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I

Welch vergeudetes Potenzial.

Marduk Tamaris von den Emperorʼs Children, Ritter-Kommandant der Perfecti und geschworener Klingenmeister des Strahlenden Fulgrim höchstpersönlich, zog seine Klinge mehr aus Mitleid denn vor Wut. Der schreiende Pöbel auf der anderen Seite des Schlachtfeldes mochte einst aus edlen Kriegern wie ihm bestanden haben, aber Jahrzehnte fehlgeleiteter Verehrung des Gottes des Zorns und der Zerstörung hatten sie zu wilden Bestien degenerieren lassen. Ihr Anführer, ein großer Krieger mit einem Helmbusch, dessen einst prächtige, rot-bronzene Servorüstung so stark verbrannt und zerkratzt war, dass das dumpfe, graue Ceramit zum Vorschein kam, hob eine rostende Kettenaxt über den Kopf und stieß ein wortloses Wutgebrüll aus.

Tamaris wartete, bis die Echos des Schreis verstummten, bevor er sprach. »Es tut mir sehr leid, dich so entwürdigt zu sehen, Vetter.«

»Vetter?« Der Apothecarius neben ihm lachte prustend. »Dieser Narr ist nicht mit mir verwandt.«

Tamaris schüttelte den Kopf in gespieltem Tadel. »Venakhar. Wo bleibt die Höflichkeit, die sich für deinen Stand geziemt? Das hier war einst heiliger Boden.«

Was auch immer Venakhar darauf antworten wollte, verlor sich in einem weiteren, ohrenbetäubenden Schrei des blutbeschmierten Champions. In besseren Tagen war das zerbrochene Bauwerk zwischen ihnen ein stolzer Marmortempel gewesen, dem Streben nach Leid und Lust gewidmet, doch nun war es durch einen Akt der Verehrung oder Entweihung in den Mahlstrom gezogen worden. Der Tempel existierte jenseits der Grenzen der Realität, umtost von den Gezeiten und Strudeln des Warp, und war nur noch eine Hülle seiner ehemaligen Pracht, beschmiert mit Blut und geschmückt mit Häuten und grausigen Trophäen unter einem ewig brennenden Himmel.

Tamaris zog sein Schwert. »Perfecti!« Wie durch einen einzelnen Willen animiert, traten seine Legionsbrüder vor. »Zeigt mir euer Können!«

Der Feind griff an. Es waren knapp zwei Dutzend, doch nur die Hälfte waren gefallene Space Marines, der Rest ein Mob Nimmergeborene: hautlose Humanoide mit großen Schwertern; vierbeinige Bestien, die an Jagdhunde erinnerten und schwere Stachelhalsbänder aus Eisen trugen.

Tamaris lächelte unter seinem Helm. Er wäre eine Freude, sie zu ihrem Gott zu schicken.

»Der Feind scheint mir todeshungrig«, murmelte er. Der brüllende Mob kam rasch näher. Die Luft stank bereits nach Blut, im Himmel waberten die Wirbel des Warp, der Boden unter seinen Füßen bewegte und wand sich, als wäre auch er kampfhungrig.

Es war Zeit, dem Feind zu zeigen, was es bedeutete, gegen die Emperorʼs Children zu kämpfen.

Sechs Nadeln stachen der Reihe nach in sein Genick und schenkten ihm kurzzeitig eine Kälte, die sich in seinen Gliedern ausbreitete, gefolgt von plötzlich klaren Gedanken. Venakhar mochte es an sozialen Umgangsformen fehlen, aber seine Kampfelixiere suchten ihresgleichen.

Plötzlich kam es ihm vor, als würde sich der Feind so langsam bewegen, dass selbst die großen Kriegshunde, deren kräftige Hinterbeine sich bei jedem mächtigen Sprung zusammenzogen und wieder in die Länge streckten, ihnen geradezu entgegenkrochen. Venakhars lustvolles Fauchen zeigte Tamaris, dass er seine eigenen Stimulanzien aktiviert hatte, und dann war die gesamte Kriegerschar mit gezogenen Klingen an seiner Seite, seine zwölf handverlesenen Krieger, Brüder, geeint durch Gensaat und Glauben, seine Auserwählten.

»Sie wagen es, sich uns entgegenzustellen«, rief er. Selbst seine eigene Stimme war quälend langsam, sein Geist war aufgepeitscht und zu schnell für seine transhumane Physiologie, während die riesigen Jagdbestien die Entfernung zu ihnen verringerten. Mäuler waren weit geöffnet, schwarze Zungen hingen über blutbefleckte Zähne, Klauen kratzten blutende Furchen in den Boden. »Zeigen wir ihnen, wie fehlgeleitet sie sind.«

Tamaris hob seine Klinge und holte in genau dem Augenblick aus, als die Stimulanzien ihren vollen Effekt in seinem Blutstrom entfalteten. Das Schwert war nicht länger eine Waffe – es war eine lebendige Erweiterung seines Willens, so sehr ein Teil von ihm wie die Zunge in seinem Kopf und genauso flink. Mit einer schnellen Handbewegung durchschnitt die glühende Klinge die Kehle eines monströsen Hundes und schuf ihm einen zweiten Mund, der einen Strom aus halb geronnenem, schwarzem Blut ausspie. Die Bestie öffnete ihr Maul, um zu schreien, und er erledigte sie, indem er sie durch den geöffneten Rachen aufspießte. Dann drehte er seine Klinge, um sie zu befreien, und trat über die Bestie hinweg, bevor das unheilvolle Licht in ihren Augen verloschen war.

Ein Zerfleischer stürmte auf ihn zu, eine große, doppelköpfige Axt zum Schlag erhoben, doch er trat zur Seite und wartete bis zum letztmöglichen Moment, um ihm den gehörnten Schädel von den knochigen Schultern zu schlagen. Ein helles Gelächter schallte aus seiner Kehle aufgrund der Absurdität des Ganzen – die Vorstellung, dass diese Narren glaubten, ihm trotzen zu können! Die Nimmergeborenen starben natürlich nicht, genau wie sie niemals wirklich lebendig waren, aber was machte das für einen Unterschied? Mit jedem Treffer, mit jedem Feind, dem er gegenüberstand, erhöhte sich sein Können mit der Klinge, ganz langsam, Schritt für Schritt hin zur Perfektion.

An seiner Seite lachte Venakhar ebenfalls, während er kämpfte. Das Kettenmesser, das er bevorzugte, schnitt tief in die Masse zerlumpter Kultisten, die sich ihm entgegenwarfen, als wären sie von dem glühenden Verlangen besessen, durch seine Hand zu sterben. Manche taten es sogar, doch Tamaris kannte die Vorgehensweise seines Stellvertreters schon lange. Er verstümmelte mit seinen Angriffen, doch er tötete nicht, und wenn die Schlacht vorüber war, erntete er das noch lebende Fleisch, um es in seinem Apothecarion zu neuen und wirkungsvollen Gebräuen zu verarbeiten. Eine durchaus widerliche Angelegenheit, doch die Resultate sprachen für sich.

Wo steckt der Kriegsfürst?

Tamaris sprang auf die umgestürzten Überreste einer antiken Statue und ließ von dort oben den Blick über den Kampf schweifen. Das rhinogroße Xenosgesicht unter seinen Stiefeln besaß noch immer eine unheimliche, andersweltliche Schönheit, wo es aus dem blutigen Boden ragte, doch er hatte keine Zeit, die uralte Kunstfertigkeit zu bewundern. Das Schlachtfeld erstreckte sich um ihn herum. Die Bewegungen der Kämpfenden waren so deutlich zu erkennen und so vorhersehbar, als hätte jemand ihre Pfade mit Flammenlinien gezeichnet. Dort war der feindliche Champion mit zwei Leibwächtern, er heulte mit zurückgeworfenem, gehörntem Kopf, während die Kettenaxt ungeschickt hin und her schwang, um die drei Perfecti abzuwehren, die ihn bedrängten.

»Blut für den Blutgott! Schädel für –«

Tamaris sprang. Er war ein unübertroffener Athlet und hätte die Entfernung selbst ohne seine Rüstung oder die Stimulanzien überbrückt, doch beides machte aus einem überlegenen Krieger ein lebendes Geschoss. Der Champion drehte sein schreckliches Gesicht und seine blutunterlaufenen Augen weiteten sich. Tamaris lächelte. Die Welt um ihn herum war wie in einem Kristall gefangen, jede seiner Bewegungen klar, präzise und perfekt berechnet. Der monströse Kriegsfürst brüllte eine Herausforderung, riss die Axt mit einem zweihändigen Schwenk herum, mit dem er Tamaris den Kopf von den Schultern rauben wollte … und verfehlte.

»Zurück!« Tamarisʼ Befehl galt den Perfecti, nicht dem Feind. Sie traten gehorsam zurück, doch die Leibwächter des World Eaters zeigten keine solche Höflichkeit. Tamaris lachte erneut. Drei von ihnen waren kaum eine größere Herausforderung als einer. Er konnte sämtliche Bewegungen des Narren und der Astarteskrieger, die an seiner Seite kämpften, vorhersehen und Kettenäxten, Schwertern und der Funken sprühenden Klinge einer Energiegleve ausweichen, die merklich besser gefertigt war.

Er hielt inne, korrigierte sein Gleichgewicht um den nötigen, kaum merklichen Grad und stieß nach oben zu. Er durchbohrte den World Eater zu seiner Rechten an der weichen Verbindung, wo Helm auf Rüstung traf, und nutzte den Schwung des Space Marines, um ihn von den Füßen zu reißen und in den Bogen der Kettenaxt seines Fürsten zu schwenken. Blut und Knochen schossen in hohem Bogen in die Luft. Tamaris trat zurück, um dem schmutzigen Schwall zu entgehen, und tötete den zweiten Leibwächter des Kriegsfürsten mit einem gut platzierten Schlag auf das Brustbein. Er nahm sich einen Augenblick, den Anblick aufkeimenden Verständnisses in den Augen des Mannes zu genießen – das Wissen, dass eintausend Jahre Grausamkeit und Zorn durch die Hand der Erlesenen Klinge endeten –, dann befreite er sein Schwert und trat zurück. Das Licht in den Augen erlosch.

Tamaris passte seine Haltung an und beobachtete, wie der Kriegsfürst seine Bewegungen nachahmte, die Axt niedrig, die Knie in der angeschlagenen Rüstung in einer Kriegerhocke gebeugt. Der World Eater studierte ihn, als würde der Akt der Beobachtung sie beide auf eine Ebene stellen.

»Hast du deinem Blutgott deinen eigenen Schädel angeboten, mit Hirn und allem?«, fragte Tamaris und brachte seine Klinge in eine hohe Schutzhaltung. Das Feuer in ihrer Spitze warf Schatten auf das verzerrte Gesicht und gab ihm das Aussehen einer Schauspielmaske. »Oder wurdest du aufgrund deiner Dummheit auserwählt, noch bevor dein Genvater dir die Eisennägel in deine leere Hirnschale getrieben hat?«

Die Reaktion des World Eaters war enttäuschend. Tamaris hatte ein Wutgeheul erhofft, einen brutalen Sturmangriff, doch anscheinend besaß die Kreatur noch ein Fünkchen Selbstkontrolle.

»Eitler Fatzke«, knurrte der verzerrte Mund. »Tanzender Narr. Sohn einer Legion von Sklaven und Versagern –«

Es war vielmehr Gelegenheit als Wut, die Tamarisʼ Klinge in den geöffneten Mund trieb, ein einzelner, schneller Hieb, mit dem die Spitze des Schwertes in einem Nebel aus Blut und anderen Flüssigkeiten aus dem Hinterkopf des World Eaters austrat. Als er später daran zurückdachte, erinnerte er sich nur an das Gefühl des perfekten Augenblicks, das sichere Verständnis des präzisen Winkels, aus dem er zuschlagen musste. Seine Augen blickten in die des Kriegsfürsten, als er die Klinge tiefer hineinschob, bis die Parierstange den Mund zu einem breiten Grinsen auseinanderdrückte. Er trat dem World Eater die Axt aus der erschlaffenden Hand.

»Mein Bruder.« Tamaris schüttelte den Kopf. Hätten seine Augen noch Tränen produzieren können, hätte er sie womöglich für diesen armen Wicht vergossen. »Du hättest so viel mehr sein können als das hier.«

Die karminroten Augen starrten zurück. Tamaris versuchte, seine Klinge zu befreien, doch der World Eater hatte seine Zähne fest um den Metallkern der Waffe geschlossen. Sie knisterten und zersprangen im leuchtenden Energiefeld, doch er schaffte es irgendwie, sie festzuhalten. Eine riesige, gepanzerte Hand schloss sich um die seine und drückte seinen Panzerhandschuh in den Griff der Klinge. Tamaris warf seinem Schwert einen verzweifelten Blick zu – war es möglich, dass das Energiefeld irgendeine Fehlfunktion aufwies? –, doch die Aktivierungsrune leuchtete noch immer ununterbrochen grün.

»Du bist schwach.« Die Worte drangen als feuchtes Krächzen aus der Kehle des World Eaters. Doch das war gewiss unmöglich in Anbetracht des Schadens, den er seinem Mund und seinem Schlund zugefügt hatte, ganz abgesehen von der Energie, die seinen Schädel von innen kochte. »Und bis du den Pfad zum Ruhm verstehst« – ihre Gesichter waren sich jetzt nah, so nah, dass das grelle Energiefeld seiner eigenen Waffe die Linsen seines Visiers überlud; so nah, dass der Gestank von ranzigem Fleisch seinen Helm erfüllte, als sich der Mund mit den gebrochenen Zähnen weit öffnete, als wollte er ihn verschlingen – »wirst du auf ewig schwach bleiben!«

Der Kopf des World Eaters explodierte in einem violetten Lichtblitz. Der unnachgiebige Druck auf Tamarisʼ Hand erschlaffte und sein Schwert war plötzlich frei. Erleichterung und Verwirrung wurden rasch von einer unwillkommenen Erkenntnis verbannt.

Der Hexenstoß konnte nur aus einer möglichen Quelle stammen.

»Es scheint, als wäre ich gerade rechtzeitig eingetroffen.« Der Hexer Mauvais trat aus dem Schatten einer gebrochenen Säule und richtete seine feine purpurn-goldene Robe. Sie hing in schweren Samtfalten von den Schultern seiner Servorüstung und umrahmte die Palatin-Aquila auf seiner Brust wie die Vorhänge einer majestätischen Opernbühne. Ein goldener Reif, der angeblich ein Geschenk des Phöniziers persönlich war, hielt sein langes, weißblondes Haar von seiner blassen Stirn zurück, sodass es in nachtdunklen Wellen über seine Schulterpanzer fiel. Ein geschnitztes Knochenamulett mit arkanen Verzierungen hing an einer schweren Adamantiumkette um seinen Hals und violetter Rauch umwaberte träge seine Füße und erfüllte die Luft mit Räucherduft.

»Lord Hexer.« Tamaris schüttelte die Überreste der Leiche von seiner Rüstung und richtete sich auf. »Womit verdienen wir das Vergnügen deines Besuchs?«

Mauvaisʼ Oberlippe kräuselte sich. »Ich hätte es besser wissen sollen, als Dank von dir zu erwarten.« Er hob eine Hand, um theatralisch um Ruhe zu bitten und mögliche Unterbrechungen zu unterbinden. »Du hattest die Situation zweifellos unter Kontrolle.«

Das Schlachtfeld verstummte. Tamarwis erlaubte es der Gereiztheit, seine übliche höfliche Fassade zu durchbrechen. »Spuckʼs aus. Warum bist du hier?«

Das hübsche Gesicht des Hexers verzog sich zu einem Lächeln, das seine pechschwarzen Augen vollkommen unberührt ließ. »Bin ich unter meinen Brüdern der Dritten etwa nicht willkommen?«

Tamaris biss die Zähne zusammen und wartete.

»Ich komme mit einer Nachricht«, sagte Mauvais nach einer langen Pause. Er hatte den eleganten Kopf zur Seite gelegt, die dünnen Lippen zu einem zufriedenen Lächeln gehoben. »Unser Herr wünscht, zu seiner Legion zu sprechen. Es sollen sich alle auf dem Kriegsschiff Vexation einfinden, um ihm dort ihre Aufwartung zu machen.«

»Vexation? Unser Herr hat sich also ein neues Flaggschiff zugelegt?« Der Name des Schiffes war ihm nicht bekannt und dass sein Genvater ein solches nutzte, überraschte ihn. Er hatte gedacht, dass Fulgrim kein Bedürfnis für Flaggschiffe hätte. Die Stolz des Imperators war während des Bruderkriegs Festung und Heimat des Primarchen gewesen, doch ob sie überhaupt noch existierte, verlassen und antriebslos in der Leere, oder ob sie das Machtzentrum eines unbedeutenden Kriegsfürsten geworden war, schien Fulgrim weder zu wissen noch zu kümmern.

Mauvais prustete. »Wohl kaum. Die Vexation dient momentan seinen Zwecken.« Ein Lächeln huschte über seine Lippen. »Ihr ehemaliger Besitzer hat ohnehin keinen Nutzen mehr für sie.«

Tamaris versuchte, sich seine Überraschung nicht anmerken zu lassen. Der Primarch Fulgrim rief seine Gensöhne selten zu sich und erlaubte ihnen stattdessen, ihre eigenen Wege zur Perfektion zu verfolgen, während er sich um Angelegenheiten kümmerte, die eher seinem Stand entsprachen. »Also bist du jetzt sein Botenjunge, Mauvais? Unser Herr überschüttet dich ja geradezu mit Ehren.«

»Jede Aufgabe in den Diensten unseres Herrn ist ein Privileg.« Zwei Farbflecken brannten auf den Wangen des uralten Space Marines und in seinen schwarzen Haiaugen funkelte entfachter Zorn. »Zu dienen ist Ehre genug, Marduk Tamaris.«

Tamaris löschte das Energiefeld der Klinge und wischte den Kern an seiner Robe ab. »Und aus welchem Grund ruft uns der transzendente Lord Fulgrim zu sich?«

»Es ist deine Pflicht, zu gehorchen, Infractor, nicht, Dinge infrage zu stellen«, sagte Mauvais. Er hob eine wohlgeformte Augenbraue. »Erscheine oder lasse es bleiben. Ich glaube kaum, dass deine Abwesenheit auffallen dürfte.«

Tamaris ignorierte die Stichelei, während seine Haut vor Vorfreude kribbelte. Solch eine Einladung zu erhalten, war aufregend genug. Die Freude, seinem göttlichen Herrn gegenüberzustehen, mochte unerträglich sein.

»Perfecti!« Seine Stimme ertönte inmitten des Mahlstroms, klar und scharf wie eine Klinge. »Wir werden zu unserem Herrn gerufen! Macht euch bereit, denn die Vexation erwartet uns!« Er wandte sich an Mauvais. »Und wirst du mit uns reisen, Hexer? Ich würde dir gern die Gastfreundschaft unseres Schiffes anbieten.«

»Ich denke nicht.« Mauvais lachte bitter. »Ich würde mich eher dem Warp selbst anvertrauen, als einen Fuß auf die rostende Abscheulichkeit zu setzen, die du als Raumschiff bezeichnest.«

Er hob die rechte Hand, sprach ein Wort der Macht, und ein kränklich-violetter Lichtfunken tauchte vor ihm in der Luft auf. Das Licht erstrahlte, als es sich weitete, bis es groß genug war, um den Hexer mitsamt Servorüstung hindurchzulassen.

»Wie du wünschst«, sagte Tamaris. Er wandte sich an Venakhar. »Weise den Raumkapitän an, so schnell wie möglich die Kanonenkutter zu schicken.«

»Wir werden uns wiedersehen, Infractor.« Mauvais trat in das Portal und stand dort umgeben von immateriellem Glanz. Kurzzeitig glaubte Tamaris, dass sich etwas in dem purpurnen Licht bewegt hätte: Andeutungen von Händen, die mit unendlichem Verlangen nach dem Hexer griffen; in der Dunkelheit flackernde und umhertollende unmenschliche Gestalten, deren Silhouetten über die Grenzen menschlicher Biologie hinaus in die Länge gezogen waren. Dann schloss sich das Portal wie das Blinzeln eines unmenschlichen Auges und verschwand.

Venakhar schnaufte. »Der alte Narr hat schon immer Gefallen an dramatischen Auftritten gehabt.« Er klopfte Tamaris mit einer Hand auf die Schulter und ein Teil des Knotens aus Demütigung im Bauch des Ritter-Kommandanten löste sich. »Es muss stark an ihm nagen, dass er der Liebling unseres Genvaters war und jetzt nichts weiter als sein Botenjunge ist.«

Tamaris erlaubte sich einen bedauernden Blick auf die brennenden Ruinen des zweifach entweihten Schreins. Heute würde es keine Neuweihung geben, kein Fest ekstatischer Qualen, das man der Dame des Leids und der Lust widmen konnte.

Als hätte er seine Gedanken gelesen, schloss Venakhar seine Hand fester um Tamarisʼ Schulter und schüttelte sie spielerisch. »Komm, Bruder. Wenn es unser Herr für angebracht hält, uns zu rufen, erwartet uns gewiss eine günstige Gelegenheit. Nur die Schwachen vergeuden Zeit damit, in der Vergangenheit zu verweilen.«

Tamaris nickte langsam. Venakhar hatte recht.

Die Vergangenheit war nichts. Einzig die Zukunft hielt Perfektion bereit.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2025 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2025 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Fulgrim, The Perfect Son.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Fulgrim Der Perfekte Sohn © Copyright Games Workshop Limited 2025. Fulgrim Der Perfekte Sohn, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-035-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Dieser hier ist für Gray, in Liebe. Denn ich weiß ja,
dass du die Bösen am liebsten magst.

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